Reclama el Eh
Reclama el Eh
El cielo no está allá arriba. Está a nuestro alrededor.
Nos enseñaron a buscar el cielo hacia arriba. Jesús enseñó que el reino está dentro de nosotros y a nuestro alrededor. En el altar de cada iglesia armenia, una sola letra lo ha dicho todo este tiempo: Է — Eh, Él Es.
Piensa en cómo aprendimos a imaginar el cielo. Mirábamos hacia arriba. El cielo estaba sobre nosotros, así que el cielo debía estar allá arriba, más allá de las nubes. Incluso la Ascensión se interpretaba de esa manera: Jesús fue llevado hacia arriba, y nosotros seguimos mirando hacia arriba buscándolo.
Pero ese no es el lugar al que señala Jesús. El reino de los cielos, dice él, está dentro de ti. Está a tu alrededor. No estás esperando a que te admitan algún día. Eres parte de él, ahora. Eso es más cercano a lo que Oriente ha entendido desde hace mucho: si eres parte de él, entonces Él está en él, contigo.
Así que, en esta conversación, el P. Vazken Movsesian y Gregory Beylerian le dan un nombre a la obra: Reclama el Eh. Aunque escuchas el aliento de la letra cuando la pronuncias en voz alta. Eh es la letra misma y lo que significa.
Eh: la séptima letra
Է (Eh) significa Él Es. El ser mismo. Dios no como una idea, sino como presencia, en tiempo presente.
Durante siglos se ha colocado en el centro del altar en las iglesias armenias y se ha tallado en khachkars y manuscritos. El P. Vazken lo llama un código dejado a plena vista: “Nuestros padres de la iglesia pusieron el Eh justo encima de los altares. Siempre estuvo ahí. Lo teníamos”.
Caminamos frente a él porque la familiaridad cierra nuestros ojos. Un niño ve todo como algo nuevo, alerta y presente. Un adulto regresa a la misma iglesia cien veces y deja de mirar. Nada sagrado se fue. Nosotros sí. Reclamar el Eh es regresar a la presencia y volver a mirar.
La conversación. El P. Vazken Movsesian (izquierda) y Gregory Beylerian (derecha), en el diálogo de Conversaciones en las nubes del cual se extrae esta publicación.
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Montebello, 1968
“Regresa conmigo en el tiempo”, dice el P. Vazken. Aquí es donde aprendió por primera vez lo que significa el Eh.
En 1968 se dedicó el Monumento a los Mártires del Genocidio Armenio en Montebello, California. Miles se reunieron. Entre el consejo que lo construyó estaba Varujan Movsesian, el padre del P. Vazken. Vazken tenía doce años.
El Catolicós de todos los armenios había volado desde la Armenia soviética para dedicarlo. Todos se preguntaban qué podría decir. Viniendo de un estado que prohibía la expresión religiosa, ¿cómo podría hablar de fe en absoluto?
No necesitaba un discurso. Trajo un khachkar, una cruz de piedra tallada, y la colocó a un lado del monumento. En ella, en el lugar de honor, había una sola letra.
Captura de pantalla de la búsqueda en Google durante la conversación por Zoom.
DE PADRE A HIJO, A LOS 12 AÑOS
Su padre señaló: “No le permitían poner nada religioso en él. Pero en el khachkar, ¿qué pone? Mira, ahí está. El Eh”.
“Papá, ¿qué tiene de especial? La séptima letra del alfabeto”.
“No. Ese es el símbolo de Dios. Ahí está”.
“Es casi como un secreto”, dice Gregory. “No lo sabes a menos que alguien te lo señale”.
Ese era el punto. Ningún sermón podía ser censurado, porque no se dio ningún sermón. La piedra lo decía: Él Es, aquí, incluso aquí, incluso ahora. Como dice el P. Vazken, los armenios llevan una memoria colectiva del genocidio, pero “el Eh se eleva por encima de eso. Se eleva por encima de estas cosas”.
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Lo que realmente estamos buscando
Despoja el lenguaje, dice Gregory, y cada adulto busca las mismas tres cosas. Solo seguimos buscándolas afuera, donde nunca llegan del todo.
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Seguridad
Estar a salvo y no vivir con miedo. Lo perseguimos con dinero y control, y aun así podemos quedarnos despiertos por la noche.
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Paz
Bienestar interior. Un corazón que no está en guerra consigo mismo. Los niños, cuando reciben amor y un hogar, lo encuentran casi de forma natural.
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Libertad
Para que el alma se expanda, no que se contraiga. No se trata de la casa más grande o de tener más poder, sino de la liberación desde el interior.
“¿Qué pasaría si lo que todos buscamos es la liberación a través del Eh? ¿Qué pasaría si esas son las cualidades del cielo?”. La mayoría de nosotros decimos que no sabemos qué se siente al estar en el cielo, pero conocemos bien el infierno: ansiedad, miedo, desconexión. El cielo, en esta enseñanza, es el estado opuesto, que se encuentra en el interior. No es algo que debas memorizar. Es una práctica viva: transforma el juicio, deja que el corazón se expanda y podrás estar en paz incluso en un mundo turbulento, porque estás estabilizado internamente con Dios.
Eso incluye los miedos que cargamos por los demás. El trauma no resuelto, señala Gregory, es como la mordedura de un perro en la infancia que hace que un adulto tema a todos los perros. Reduce lo que podemos ver y en quién podemos confiar. Sanarlo no es debilidad. Es la forma en que recuperamos la claridad en este momento, con este prójimo, bajo sus propios términos.
“El cielo está en el interior. Y cuando lo enfrentamos dentro, nos transformamos. Entonces ya no dependes de factores externos”.
Gregory Beylerian, en la conversación
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Permanece en la vid
Jesús no planteaba grandes argumentos, dice el P. Vazken. Enseñaba a los agricultores en el lenguaje de la tierra. Si quieres dar fruto, la rama debe permanecer conectada a la vid, y la vid a la tierra. Un agricultor entiende eso sin que le digan que el cielo está a millones de años luz. Sal afuera y mira una rama.
Conectada, está verde y da fruto. Desconectada, se seca. La uva se marchita hasta convertirse en pasa: “una gran fuente de hierro”, solía decir su abuela. Hierro: el metal más frío, fuerte y sin corazón. El P. Vazken ríe: “¿Quién quiere eso? Estás marchito, acabado. Tu única oportunidad es permanecer en la vid. Mantente conectado”.
Esa es la imagen completa en una sola estampa. El cielo es conexión: amor incondicional, el puente definitivo. El infierno es desconexión: miedo, contracción, una rama en el suelo. Complicamos lo que es simple y fundamentalmente obvio. Jesús lo dejó simple a propósito, y luego dejó que la tierra terminara el sermón.
Conectada, da fruto. “Yo soy la vid; ustedes son las ramas. El que permanece en mí y yo en él, da mucho fruto”. — Juan 15
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Una breve práctica
Nada de esto requiere un gran gesto. Pide volver, de tres pequeñas maneras.
- Haz una pausa en el umbral.
Una respiración consciente antes de entrar en un lugar familiar: una puerta, una iglesia, una habitación. Llega con un propósito. - Busca el Eh.
En la iglesia, deja que tus ojos vayan primero al centro del altar. En cualquier otro lugar, encuentra esa única cosa verdadera y presente que has dejado de ver, y nómbrala: Él Es, aquí. -
Elige la conexión sobre el juicio.
Nota un miedo que generaliza y deja que este momento, esta persona, sea recibida bajo sus propios términos. Permanece en la vid.
El Eh ha estado esperando, sin prisas, todo el tiempo: en el altar, en un khachkar en Montebello y en el momento presente mismo.
“Tenemos que reclamar el Eh.
Y darnos cuenta de que está en todas partes, dentro y alrededor de nosotros”.
P. Vazken Movsesian y Gregory Beylerian · Conversations in the Clouds · Para Epostle.net
